Nos están vigilando

La polémica ha saltado en un gimnasio muy conocido de Sevilla. Muchos usuarios han denunciado la instalación de cámaras de seguridad en los vestuarios masculinos. Una situación que se agrava si se tiene en cuenta, según la información publicada, que en uno de los centros de esta conocida cadena deportiva acude un alto cargo, el más, de la Junta de Andalucía. Los organismos pertinentes están estudianto la ilegalidad de los hechos, según la finalidad que tengan las imágenes grabadas con la cámara de seguridad, aunque yo me pregunto, ¿qué ilegalidad hay que estudiar si de entrada ya se puede suponer el fin de esas grabaciones en un vestuario masculino?
No me vendrán a decir ahora los responsables del gimnasio, si es que ellos son los que la han instalado, que es una medida preventiva para controlar posibles robos en los citados vestuarios. Hay muchas maneras de evitar los hurtos,la más simple, colocando, como es habitual, taquillas con candados, en la que los usuarios depositar con seguridad sus pertenencias personales.
A mí me huele mas a vigilancia lasciva que de seguridad. Un vestuario, tios en pelotas, buenos cuerpos, sudor, cremas hidratantes, torsos depilados, culitos de bebé, deseo... ¿Dónde están las imágenes grabadas por esa cámara?
Un poco de por favor, como diría el desaparecido portero más famoso de la televisión. Seamos serio, aunque muchos pagásemos por ver esas imágenes como sea, no es justo y yo soy usuario de gimnasio que de la noche a la mañana me enterase de que me están grabando y que dos horas más tarde pudiese descubrir esas imágenes circulando por alguna web. Esto si nos ponemos en lo peor. Por lo que yo le preguntaría a los responsables del gym: ¿qué pensaría si le colocaran una cámara de vigilancia en su baño? Y otra duda que me corroe: ¿por qué no vigilaban el vestuario femenino?

La pasión según...

Sevilla ya despierta y eso se nota. El frío del invierno que se ha paseado poco por la ciudad está dejando paso a temperaturas muy agradables y a días muy soleados y primaverales. Se acerca la Semana Santa y también se nota. Las calles de la ciudad comienzan a llenarse de gente y ya se celebran los primeros cultos y viacrucis de la Cuaresma. En la tarde del lunes, la ciudad se echó a la calle para contemplar el viacrucis organizado por el Consejo de Hermandades y Cofradías. En esta ocasión laimagen elegida para presidirlo era la del nazareno de la Hermandad del Valle una talla impresionante, de cuyo autor no puedo acordarme, que ha recorrido las calles del centro de la ciudad con una magestuosidad pasmosas.
Y la ciudad de Sevilla que parece diseñada para la ocasión ha dejado en la retina imágenes para el recuerdo, con la Giralda de fondo, siempre atenta y custodiante. Pero lo más original y sabéis que es lo que más me gusta ha sido el contraste entre la tradición y la modernidad, entre el cristo nazareno y las estatuas de la Plaza Nueva, un culo y una imagen religiosa, profano y sagrado...

Todo es de color

- Dile negro_ le decía una niña a otra más niña, que llevaba cogida en brazos, mientras un hombre negro compraba lotería en una tienda de apuestas del estado.
Es evidente que el señor en cuestión es negro, pero tampoco es necesario que esté la niña cojonera recordándoselo en plan sorna, mientras otra menor, más inocente aún, hace caso a su compañera y le dice: "negro".
Lo peor de todo esto, además de que es verdad, es que el padre de las criaturas, por llamarla de alguna manera, ya que tan chicas y con esa maldad, estaba allí detrás esperando y no dijo ni esta boca es mía.
Luego, claro, el señor en cuestión se quejará si le sale un hijo-a skinhead que se limita a pegar palizas a la gente por el simple motivo de ser de otra raza, tendencia sexual o porque lleve un jersey que no le gusta...
El otro día salió el arcoiris, después de unos días grises y fríos, sin embargo mi psique sigue oscuro y descentrado, inquieto, como enfrentado con todo el mundo y muy reacio a sensaciones positivas. Espero que pronto salga el arcoiris de mi vida y vuelva a brillar el sol. A todos los damnificados por mi nublado estado de ánimo, mis mas sentidas condolencias...
Todo en la vida es cuestión de colores...

Mi primer bikini

El martes por la noche estuvimos en la grabación de un programa de televisión, 'Buenas Noches, Bienvenido', presentado por el jurásico y casi desmontable rockero Miguel Ríos. Sí, ese hombre que cree que sigue en los años 80 y cuya palabra estándar en su vocabulario es 'colega y tio'.
Pues bien, como si de una excursión se tratase, mi marido y servidor nos fuimos para la estación de Plaza de Armas en Sevilla donde un autobús lleno de adolescentes rebosantes de hormonas nos condujo en una húmeda tarde de febrero hasta el plató de la productora en la localidad de Tomares. Allí nos tuvieron, no lo contabilicé, la verdad, pero, al menos una hora esperando para dejarnos entrar en un magnífico plató de televisión, compuesto por un escenario principal donde se ubican los músicos para las actuaciones en directos y otras dos plataformas conectadas entre sí. Lo mejor, los juegos de luces y ls imágenes que durante toda la noche fueron emitiendo en grandes pantallas a modo de fondo de escenario.
Durante cerca de tres horas que nos tuvieron allí, por cierto, sin bocadillo pudimos meternos de lleno en las entrañas de la grabación de un programa de televisión o, lo que es lo mismo, las mentiras y verdades de la tele, lo que es el principio del programa se graba al final y lo último en medio. Nada mas llegar, un chico, llamado animador, nos estuvo explicando el mismo cuento de siempre, que si aplausos por aquí, sonrisas por allá, que si cuando Ríos dijese buenas noches, teníamos que decir con las manos en alto: "bienvenidooooooooooooo" y otras lindezas por el estilo, como una frase que no olvidaré en mi vida, por el currelo que se han pegado los guionistas para elaborarla: Miguel dixit: ¿Cómo se canta aquí? El público dixit: Ni en playback ni en videoclip...
En fin, que por aquel escenario pasaron en directo el perdido Raimundo Amador, recordando grandes clásicos, el buenísimo humor de Mayte Sandóval de Los Ulen, una chirigota de Cádiz y la coplera y melódica, Pasión Vega, la estrella de la noche y motivo de nuestra visita a la tele. Sin embargo, lo mejor de la noche, además del bocadillo y pastelito de la vuelta, fue un espectáculo de marionetas muy conseguida y una entrevista en plató con una joven poetisa cordobesa que se inspiraba en los Power Ranger, en Oliver y Benji o Popeye para componer sus versos. La chica que tituló suprimer libro con la frase que da título a este post, mi primer bikini, y que fue motivo de sorna entre el público.
De los que estábamos allí congregados, lo más resaltable, lo cansino que pueden resultar el grupo de adolescentes en plena ebullición de hormonas con sus cánticos futboleros con ola incluida; las chicas de la fila de detrás que no pararon de quejarse toda la noche de lo harta que estaban de estar allí y sin bocadillo, porque la pobre estaba "esmayada"... Y sus amigos los gays para lo que todo, incluído el bikini, era motivo de sorna. Aunque, y permítanme la licencia, lo mejor de todo, eran algunos componentes del equipo de 'Buenas Noches, Bienvenido', ayudantes de cámara, cámaras y técnicos de sonido, así como el novio de Pasión Vega... Punto y aparte.

Por cierto, el programa, si no me equivoco, se emitirá la noche del lunes a las 22:00 horas. Estén atento al público y a un muchacho a rayas que seguro que les sonará su cara.

Criticar por criticar

La mañana va hoy de denuncias. Será que ha amanecido el día oscuro y lluvioso y que tenemos el cuerpo trastocado, pero, en tan solo un vistazo a un portal web de información diaria me han sorprendido dos noticias seguidas, en las que alguien, sujeto activo, denunciaba o se oponía, a alguien o algo, sujeto activo o pasivo. Vallamos por parte.

Primer titular que me ha hecho pensar y hacer un click sobre la noticia:

Denuncian a 'Aída' por trato vejatorio

No, no se está refieriendo a esa mujer que dice hablar con Dios y que es el ombligo del mundo. Una señorita que, por cierto, si fuera la protagonista de este titular sería una denuncia reincidente. La protagonista de la denuncia es una serie de televisión, una de las más vistas de la parrilla televisiva y cuya mujer es una mujer bajita, que no enana (ahora entenderán esto), que grita mucho. Pues bien, tanto Globomedia como Telecinco han sido denunciados por la Fundación Alpe por "el trato vejatorio hacia las personas con acondroplasia, la forma más común de enanismo óseo". Al parecer el capítulo del pasado día 21 de enero tenía como protagonista a un enano que tenía que soportar entre otras lindeses, según la información publicada, calificativos como los siguientes: "¿Tú le has visto? ¡Si parece un repuesto del futbolín!, Yo me imaginaba con mi mujer y mis hijos, no con un enano. ¡Qué mierda de familia es ésa!".
Partimos de la base que se trata de una serie de humor y de un tipo de humor bastante barriobajero y zafio, rianse de Los Morancos, pero, la verdad es que, si se sacan esas frases de contexto, pueden herir a más de uno o una en esa situación y que no son las únicas víctimas de este tipo de humor, ya que de estereotipos, y no quiero entrar en homosexualidad, racismo o amas de casa, está la televisión llena y si no que se lo pregunten a Aida.

El Instituto de la Mujer solicita la retirada del anuncio de Dolce&Gabbana

El otro titular que ha reclamado la atención y que ya es rizar el rizo tiene como protagonista una campaña publicitaria de Dolce y Gabanna, que ha levantado la ira del Observatorio de la Imagen del Instituto de la Mujer. Este organismo ha solicitado la retirada inmediata de un anuncioen el que "un hombre sujeta por las muñecas a una mujer postrada en el suelo,mientras otros cuatro contemplan la escena". Según el Instituto, "el anuncio incita a la violencia contra las mujeres y de él puede deducirse que es admisible la utilización de la fuerza como un medio de imponerse sobre las mujeres". Con todo el respeto y la delicadeza que merece un tema como la violencia de género, pienso que es cuestión de imponer por imponer. El gobierno, con decisiones como esta, aunque ha habido casos que sí lo merecían, lo que hace es atontar la mente de los españoles, que por sí solos parece que no son capaces de saber distinguir un anuncio de una realidad. En esta fotografía nadie maltrata a nadie o esa es mi impresión. Sólo se ve un hombre sobre una mujer que, a lo mejor, quiere quitarle la ropa que lleva porque le encanta, mientras sus cuatro amiguitos lo esperan para irse de bares de ambiente. Porque ya me dirán ustedes, y Alvaro Pombo es de la misma opinión, que la pinta de los modelos dista mucho de un marido o pareja que vaya a maltratar a la mujer. Ya va siendo hora que el público sea el que decida y cambie la tele cuando suenan esos comentarios hirientes o no mire esta publicidad porque piense que es vejatoria. En lugar de perder el tiempo con estas cosas deberían trabajar más porque en España no muriesen más mujeres o hombres en manos desu pareja, no retirando anuncios si no con unas leyes que al que mate, por los motivos que sean, no vuelva a ver mas la luz del sol...Hombre, ya...

Padre e hijo... ¿Me equivoco?

Hoy ha sido un día muy completo y eso que aún no ha terminado y nunca sabe uno cólmo le puede sorprender eso que algunos han dado en llamar destino y en el que, como en todo, unos creen, mientras que otros se confiesan agnósticos.
Domingo, 11 de febrero. Jornada oscura y no demasiada fría que ha guiado mis pasos ha primera hora de la mañana a mi ciudad de residencia en los últimos 27 años. Allí, un señor, que todos conocen, un tal Zapatero daba un mitin político sobre la autonomía y sus estatutos. No, no crean que soy masoca y que me aburro los domingos por la mañana tanto que me empujan a rodearme de un grupo de personas de edad avanzada con banderitas y bocadillos en sus manos mientras alaban a un político como si del líder de los Rólling Stone se tratase. No, lo mío era por gajes del oficio, del de periodista, claro.
14:16 horas. Con un bocadillo de salami en mi mano y muchas ganas de llegar a casa y disfrutar de mi tarde de domingo libre, cojo un tren en la estación de Dos Hermanas que me va a llevar hasta Sevilla. Almuerzo con el amor de mi vida, algo de paella y poso asado, y mientras hago la digestión y redacto la crónica del mitin, una brillante idea me sacude la cabeza con el fin de sacar del obstracismo a un día que cada vez apuntaba más oscuro: ¿por qué no vamos al cine? ¿Shortbus, quizás?
Cita a las 19:05 horas en el Cine Avenida. La peli trata de las relaciones entre un grupo de personas, tanto sexualmente como sentimentalmente, sobre todo, lo primero. Con una riquísima palmera en el cuerpo y con un paraguas, por si las moscas, nos plantamos en el citado cine, donde un grupo de niños protagonizan la anécdota de la tarde. "Padre e hijo... ¿Me equivoco?", dijo una de las menores, por cierto bastante pija, a nuestro paso. "Te equivocas", le respondí muy friamente. A la vuelta,mi amigo/amado y yo escuchamos: "son la pareja perfecta para ser gays". La verdad es que no sé si me flipo más lo primero, el que me comparasen con el padre de mi amor y a él con mi hijo, o lo segundo, que una niña, ¿de seis años, quizás?, dijese eso y se quedase tan tranquila...
En fin, que nos metemos en una pequeña sala de cine, rodeados de extranjeros, gays, y gente muy alternativa, para ver una película que durante hora y media te intenta hacer ver que el sexo es lo más normal del mundo, que todos tenemos pollas y coños, que se pueden mostrar sin pudor, y que nos corremos y tenemos o no orgasmos y no pasa nada... Las carreras siguen

Me confieso...

Me confieso padre, que he pecado mucho de pensamiento, , palabra, obra y omisión... Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa...

Me confieso, padre, que soy pantojista y a mucha honra. Por ello, emulando aquella escena de Yo soy esa en la que Carmen Torres(Isabel Pantoja) se confiesa cantando ante un cura algo salido y libidinoso, interpretando a capella aquel 'Amante de abril y mayo', confieso que hoy he comprado un disco de la Pantoja y no cualquier disco, el gran disco, el disco que la ha consagrado al mas alto escalafón del mundo kitsch, del movimiento gay, la diva folclórica por excelencia... Hablo de Isabel Pantoja By Pumpin´Dolls.
Nadie hubiese apostado nunca porque la reina del volante y la bata de cola diese al mercado discográfico un disco de remezclas a lo Cher o a lo Donna Sumer. Temas de toda su vida, como Hoy quiero confesarme, Te amo, Se me enamora el alma, rebozan frescura y un toque canalla que seguramente nunca falta en una noche loca de cualquier discoteca de ambiente...
Con este disco, la Pantoja demuestra que no le tiene miedo a nada ni nadie y que además de mover la bata de cola como nadie, es capaz de hacernos mover la cadera y quedarse tan tranquila. Ella es así y los demás que hablen, porque como ya dijo, ella pasará a la historia, mientras los otros, los que piensan que este proyecto es una locura, no... Por ello, reverencia incluía, como a las reinas, gracias Isabel por 'canalladas' como esta...

P.D.: me soplan por aquí detrás que diga que este disco ha sido un regalo de mi marido... Ea, pos queda dicho...

Y que cumplas muchos mas...

Por si no lo sabíais o no os hubieseis enterado, el día 30 fue el cumpleaños de servidor, el camillero oficial del reino de Blog. Por motivos que no vienen al caso y que tampoco es propio airear, que no tenía el horno para bollos, vamos, no realicé una celebración con fastos tradicionales ese día(bueno si, hubo celebraciones, pero eso sí que no viene al caso comentar). Sin embargo, el sábado... sabadete me dio por comprar una tarta de trufa y nata, por cierto, toda una delicatessen de la Alameda de Hércules, e invitar a unos amigos.
Primer miedo, de entrada, el mini espacio de mi apartamento. Una traba que obvié por un momento y que no me impidió invitar a un buen nutrido grupo de amigos, del que, claro está, no estuvieron todos.
La jornada no acompañaba. Por si no os acordáis, ya que hasta ahora no me he podido enfrentar al teclado, el sábado amaneció lluvioso y frío.Sin embargo, algunas de las personas invitadas, buenos amigos, se acercaron hasta Harinas para pasar un rato conmigo. Gracias a todos, de verdad y corazón, por hacerme pasar una tarde feliz en vuestra compañía, cuando me veía solo, bueno y con el amor de mi vida, soplando las velitas. Gracias mi amor celoso y hombre de mi vida, por los dvds, el libro, tu jersey, a rayas, y sobre todo por tu compañía, amor y tu aguante en esos días difíciles. Gracias Marta 'TodoNoticias', por dar color al frío de invierno con esa bufanda tan colorista. Gracias (hermana)Rosa 'Y punto'. Tus vasos han dado un aire pop a mi cocina, lo mismo que tu gorro a mi cabeza. Gracias Ceci 'cecilia' por rayar y poner de actualidad y talla mi vida con ese jersey tan chulo y esas pulseras tan alternativas y gracias Carlos ¡Mira quien baila', sea lo que sea ese antifaz revitalizante me esá siendo mucho bien a mi cara y mente.
Por lo demás sólo puedo decir gracias, hasta para los que no vinieron, por dejarnos respirar en mi mini salón... Ahora, sólo me queda trasladaros a un nuevo 30 de enero, en esta ocasión de 2008.

El cazador cazado

Siempre que os hablo de mi nueva casa, mi nuevo apartamento, desde el mes de julio, en la calle Harinas, aparece la Giralda de fondo. Ella allí, imponente y respetuosa, como el guardia jurado de nuestras vida. Hoy he vivido una experiencia muy particular y es que en lugar de ver la vida desde el balcón de mi casa he optado por cambiar de óptica y ver como se contempla mi casa desde la torre guía, la Giralda.
Y allí que me fui con los hermanos Cruz, no los Solís, sino mi marido y cuñada, con más miedo que ganas y con una sensación de vértigo recorriéndome el cuerpo. Pues nada, uno que es valiente y echado palante se ha puesto a subir rampas, 34 en total, cámara en ristre, como típico turista, en busca de la cima y de unas vistas impresionantes que se iban vislumbrando a cada planta que íbamos subiendo. Dicen que los moros ascendían por esas cuestas a caballo. Nosotros no íbamos sobre equinos, pero subimos bastante ágiles y hasta arriba llegué, con los pies a no se cuantos metros del suelo, entre campanas y con Sevilla a mi alrededor, más bien, a mis pies... Impresionante. Y vencí mi vértigo...
Primer objetivo, localizar nuestra casa entre tanto edificio de maqueta... Que si aquello es la calle Adriano, aquello otro que se ve allí la Plaza Nueva, García de Vinuesa, pero ni rastro de Harinas y menos de nuestro tercer piso. De pronto, una orientación, una grúa, una fachada turquesa con dos ventanas y al lado el pico de mi balcón. Allí estaba... Vaya desilución. Los chinos no me ven cuando los saludo desde mi casa...